I

Las chicas bailan en el cuarto oscuro.
Me hablaste de un pasaporte del ruido y la campana sonó.

"No más tragos", sentenciaron hombres enormes enfundados en cuero negro.

Son pesados los adoquines de Adrogué, en especial cuando la humedad los embebe en continuo signo del frío y te rompen la cara.

La luna se recorta noche a noche.
Vos te vas.


II

Hasta dónde llegó el invierno, yo no sé.
Al final del día mastico la cáscara de un calendario mojado.

Ataca la city con mil cañones anaranjados.
Suben las nubes en Plaza de los Congresos.

Vos no estás.

El café está en tormenta.

Afuera, la copa del árbol es ruido seco y alba.

La bossa me abriga un pucho

y un fuego tímido.

Cuidá la flor, es el único origen que nos queda.