Cuando la gota cesa,
el ojo se cierra,
la puerta se abre,
la memoria va.
Una hoja amarilla cae obtusa sobre la vereda.
Es Diciembre acá, donde la Cruz del Sur.
En la piel viven marcas que borra el calendario
y el adorno puntilloso que es el recuerdo.
Un niño coreano corre desesperado a los relámpagos.
(La lluvia nos confunde a todos).
El pajarito tuerto se equivocó de nido otra vez.
Permiso de ser un ave más le pido a todos uds, permiso de saberme ligero ante viento, ya muy cansado me encuentro de que me pesen los pelos, de que pesen tanto tanto pasos de aquel que ya no camina, solo anda a través del tiempo, posándose de paso en paso ante mi rostro, besando mi futuro mucho mas que mi pasado
ResponderEliminarSi es cuestión de abrazarnos, yo te rompo la espalda